Bonne année 2015

Je vous souhaite à tous une bonne et heureuse année 2015 !

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Le premier jour de l’an

Les sept jours frappent à la porte.
Chacun d’eux vous dit : lève-toi !
Soufflant le chaud, soufflant le froid,
Soufflant des temps de toutes sortes,
Quatre saisons et leur escorte
Se partagent les douze mois.
Au bout de l’an, le vieux portier
Ouvre toute grande la porte
Et d’une voix beaucoup plus forte
Crie à tous vents : Premier Janvier !

Pierre Menanteau (1895-1992)

Et pour le défi d’Ella !

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Comme en plein été

Pour le défi d’Ella !

Et voila c’est fini la douce chaleur de cet automne indien ,

aujourd’hui journée bien pluvieuse !

Bonne nuit à tous !

 

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Tic tac tic tac

Et voila c’est bientot l’heure d’hiver , les journées sont plus courtes

et le froid est arrivé , pour moi c’est toujours triste de voir l’été

s’en aller .

Deux petites creas pour le défi de notre Ella !

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La montre.

Deux fois je regarde ma montre,
Et deux fois à mes yeux distraits
L’aiguille au même endroit se montre ;
Il est une heure… une heure après.

La figure de la pendule
En rit dans le salon voisin,
Et le timbre d’argent module
Deux coups vibrant comme un tocsin.

Le cadran solaire me raille
En m’indiquant, de son long doigt,
Le chemin que sur la muraille
A fait son ombre qui s’accroît.

Théophile Gautier

Vroooommmmm !

Encore un beau défi de notre douce Ella .

Bonne journée à tous !

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Quand automne en saison revient

Quand automne en saison revient,
La forêt met sa robe rousse
Et les glands tombent sur la mousse
Où dansent en rond les lapins.

Les souris font de grands festins
Pendant que les champignons poussent.
Ah ! que la vie est douce, douce
Quand automne en saison revient.

SAMIVEL (1907-1992)

Feuilles d’automne !

Je vous souhaite à tous un bon dimanche ,

Gros bisous !

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Matin d’octobre

C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées ;
Mais ce n’est pas l’hiver encore.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.

François COPPÉE (1842-1908) Le Cahier rouge